Давно это было, лет семнадцать назад. Хорошее времечко эпохи зарождающейся перестройки: жизнь улыбалась, перспективы манили, проблемы не давили. Радости и достатка на всех хватало. Мне тогда лет двенадцать было, самое время познавать мир во всех его проявлениях. И сподобилось мне на рыбалку с отцом ехать. Сам он – рыбак не ахти какой, я и того похуже. Какая тут рыбалка? Самая настоящая!
В трех часах езды от столицы в обеспеченном колхозном хозяйстве председателя Василия (не помню как по батюшке), доброго папиного товарища, в небольшом, но щедром пруду взращивались караси. Их там, как говорится, пруд пруди было. Клев – вечный. Умеешь – не умеешь, обязательно ловятся. На любую наживку.
Отец по дороге свежего мотыля купил. Интересный, скажу я вам, червячок: маленький такой, красненький, в клубке кишит, но такой чистый, что куда там высшему разуму браться. Смотришь не него в баночке – совершенству и скорой рыбалке радуешься…
В общем, приехали мы в колхоз уже к вечеру, где встретили нас довольно приветливо. Кроме нас с отцом, к председателю приехали и другие приятели (юбилей у него там какой-то был). Съехались мужики к озеру на нескольких машинах, всевозможные друзья-товарищи из разных мест, костер разожгли (темно уже было), шашлычок по быстрому организовали, ушицу на костре «сбацали», ящик водочки откупорили. Мне чего – молодо-зелено, ешь себе, мужицкие байки слушай, а они на радостях встречи хорошо по водочке «дали». Причем, все было обставлено по высшему разряду: председательская хлебосольность воистину не знала границ. Но и мы с пустыми руками никогда не приезжали – икра, балычок, коньячок. Армянский коньяк смачно поглощался с икорными бутербродами, а отец всех развеселил анекдотом о старом аксакале, большом любителе коньяка и женщин. Я уминал шашлык за обе щеки и внимательно слушал. А когда мужики в добром подпитии решили на кабана идти (со слов Василия, они там еще водились), радости моей не было предела. В общем, кабана так и не нашли, но добросовестно весь патронтаж в ночное небо отстреляли. Тот еще салют получился, задушевный. После все возле пруда и заночевали: кто в машине, кто возле костра на подстилке. Я, как самый молодой, в машине ночевал…
Утром мужики подымались тяжело. Оно и понятно: водку хоть и не всю выпили, но добрую половину «выкушали». Да и коньяка трехлитровая банка под икорку разошлась полностью. Видать, рассказ моего отца понравился. И поправляться бы им поутру водкой, если бы не привезенный нами ящик свежего «Жигулевского» пива. Веселые тогда времена были, народ на подобные мероприятия продукты и выпивку ящиками покупал: водка, пиво, коньяк в трехлитровой банке, икра в майонезной, много всякой всячины в картонных коробках из-под зефира. Такой вот был в нашей стране застой…
А как же рыбалка, спросите вы? Рыбалка, как рыбалка: еще вечером бегал я к пруду и балдел от кишащих в отблесках луны рыбных хвостов. А утром – сразу загорелся. Пока мужики пивом да водочкой похмелялись (водка без пива – деньги на ветер), я удочки размотал, поплавки руками перелапал, грузки проверил (а сам – ни бум-бум в рыбацком деле). В общем, решил начинать сам. Я к червям – а их…нет. Весь багажник перерыл – их и след простыл. Только красную икру нашел. Ту, что вчера ели, но…совсем нетронутой. Что за бред? Я к отцу прибежал, икру принес – он сразу же ящик с мусором высыпал, а там – пустая банка из-под мотыля. Такая же, как и эта, икорная! Что тут началось, не передать: мужики по кустам блевать разбежались, отец на друга орет, тот – бледный как стена. Хотя, это же он вчера в темноте «икру» из багажника доставал. Вот они мотыля вместо икры на бутерброды и намазали. Еще и дружно, под коньячок, нахваливали, что икра очень вкусная, натуральная. Еще бы, мотыль – самый натуральный!